Вечность заканчивается
Антон Алеев
© Антон Алеев, 2024
ISBN 978-5-4493-1094-1
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Дорога
Мареев поднял воротник и посмотрел вдоль дороги. Серая асфальтовая лента терялась и расплывалась во мгле. Мареев сощурился, пытаясь рассмотреть грань между землёй и маревом, линию, где дорога превращалась в точку, в ничто, но увидел только белёсую зыбь.
Дождь даже не моросил. В воздухе просто болталась мокрая смесь, противно заползая за воротник плаща.
Магистраль уходила резко вправо, а примыкающая к ней старая дорога, которую разглядывал Мареев, была перечёркнута у съезда куцым шлагбаумом, объехать который при необходимости не составило бы труда.
Так далеко от города Мареев выбирался не часто, а за последние несколько лет, можно сказать, не выбирался вообще.
Он глубоко вдохнул, разглядывая уходящие под горизонт поля, с островками крохотных берёзовых рощиц. Шёл неспешный август, хотя воздух пах осенью.
Марееву стало неуютно, он даже зябко поёжился. От того, что он тут один, и оттого, что всё очень глупо. Требовалось вспоминать что-то важное и хорошее, что случалось в его жизни. То, что должно принести хотя бы временное успокоение, разлить тепло по душе. Он часто представлял, как это будет, как его захлестнёт мучительное волнение и слёзы навернутся на глаза. Но не вспоминалось. И совсем не хотелось вспоминать. Единственное Ребёнок. Как она трогательно морщит носик, когда рассказывает. Неважно о чём. Как ходила за покупками, или как её охраняет Мишка. М-да.
Мареев облокотился на планку шлагбаума и закурил.
Дорога лежала перед ним, как мрачное напоминание. Как непреодолимый искус.
Про неё рассказывали многое и ведь наверняка всё выдумывали. Обряжали в одежды Легенды. Врали. Он хотел докопаться до истины сам. Ничего не мог с собой поделать ему необходимо было узнать последнюю правду. И самым сложным и самым простым доказательством всей этой фантасмагории должен был стать его путь. Где-то на этих двух тысячах метров выщербленного асфальта скрывалось зло. Чёрная дыра провидения. Он так думал. Но не знал точно. Ему надо было докопаться до истины. Зачем-то.
***
Раньше здесь была прямая дорога, сказал Мареев. Никаких шлагбаумов.
Впечатление такое, что по этой дороге не ездили полвека, заметил Сергей.
По ней вообще мало ездили, Мареев смотрел в сторону, куда-то мимо. А загородили её, когда погибла семья из Подлесков. Жена, муж, трое детей. Младшему было полтора года.
Сергей промолчал.
Он появился здесь неожиданно и случайно. Вышел из ближайшего берёзового околыша с грибной корзинкой, накрытой белой тряпкой. Марееву он понравился. Они раскупорили маленький шкалик водки, закусили огурцом. И внутри потеплело.
Официально зафиксировано четыре случая, связанных с этой дорогой сказал Мареев. Я насчитал двадцать девять.
Даже не знаю, что сказать, Сергей смотрел на Мареева недоверчиво. И вы в это верите?
Мареев пожал плечами.
У местного населения она давно пользуется дурной славой. Никто из ближайших деревень тут не ходит.
А они Я хочу сказать все здесь? На дороге?
В том-то и дело, что нет. На этой дороге никогда ничего не происходило. После неё.
Как-то это
Это неправдоподобно. Я согласен, Мареев чувствовал какую-то тоску. Томление приближающейся болезни. Он мог рассказать многое, но это было не важным. Важным было то, что он, добившийся многого в жизни, человек, имеющий трёх телохранителей, собственный вертолёт, восемнадцатилетнюю любовницу неземной красоты и виллу на Лазурном берегу стоял сейчас здесь, пил из пластмассового стаканчика водку и беседовал с первым встречным о сокровенном.
А вам это зачем? спросил Сергей. Вопрос был логичным, и Мареев давно заготовил на него ответ. Но вместо объяснения сказал:
Никто не знает, как он будет умирать. Эта дорога даёт ответ Скажи, ты часто жалеешь о совершённом?
Сергей пожал плечами.
Как-то не задумывался.
Ты знаешь, а я всё чаще и чаще. Ко мне приходят они. Обычно во снах. И молчат, понимаешь? Смотрят с немым укором и молчат. Я просыпаюсь с твёрдой мыслью, всё переделать, перекроить, но уже поздно. А потом они приходят снова.
Они помолчали пару минут, раздумывая каждый о своём.
Хлипкий дождик иссяк. Вокруг запахло свежестью.
Мареев наполнил стаканы, протянул один собеседнику.
За прошлое, сказал он и выпил. Выдохнул разгорячённый комок воздуха, смахнул влагу с заблестевших глаз.
Сергей тоже выпил. Глянул осторожно на дорогу.
Всё, пора, Мареев сделал пару решительных шагов за шлагбаум.
Подождите, заторопился вдруг Сергей, Я тут подумал Возможно это всё не так странно В общем, я хочу пойти с вами.
Зачем? Мареев спросил резко. Взглянул нехорошо, исподлобья.
Не знаю, Сергей казался искренним и растерянным. Со мной никогда ничего подобного не происходило.
Просто ты представить ничего подобного не можешь! сказал Мареев. И мысли не можешь такой допустить! Считаешь меня спятившим стариком!
Пойдёмте, пойдёмте, Сергей подхватил корзинку. По дороге расскажете.
Мареев стоял и молчал. Он смотрел на этого молодого парня, пожалуй, даже с завистью, потому что узнал в нём себя двадцатилетнего. Смелого, сильного и полного амбиций. Так и не сказав ни слова, он развернулся к дороге и медленно пошёл по асфальту, ощущая под лопаткой лёгкий холодок неизвестности.
***
Дорога была как дорога. Мареев разглядывал многочисленные выщерблины, корявые чёрточки лопнувшего асфальта и ловил себя на мысли, что внешне этот отрезок шоссе ничем не отличается от многих километров таких же дорог, паутиной наложенных в этих местах. Те же тёмные заплатки от нечастых ремонтных работ, та же пыль обочин. Ничего яркого, запоминающегося.
Здесь неподалёку жили мои родители, сказал он. У них был свой дом.
Понятно, отозвался Сергей. Его вдруг озарила догадка. Они тоже?.. Здесь?
Отец, сказал Мареев. Этот участок шоссе длиной километра два. Дальше перекрёсток. И через четыре мили Покровка. Он шёл туда. И умер, уже зайдя за околицу Тромб оторвался. Сердце. Он просто упал и умер.
Сергей промолчал. Они шли по середине дороги. Шли не спеша, словно наслаждаясь свободой.
Одного человека машина сбила на перекрёстке. За рулём была женщина. Она не справилась с управлением, машина перевернулась и загорелась. А она не смогла выбраться. Про семью, что я рассказывал в их «жигулёнок» на 48-ом километре попал метеорит. И буквально разорвал автомобиль в клочья.
Метеорит?
Я понимаю, что это звучит безумно. Но это так и есть. Именно метеорит. Там, Мареев указал рукой вправо, на горизонт. Но вначале они проехали здесь
Сергей с опаской посмотрел вверх.
Нет-нет, Мареев отрицательно покачал головой. Ничего не повторяется дважды. Из всех известных мне случаев нет двух похожих. Каждый раз это происходит по-разному. И ещё мне так и не удалось найти человека, который прошёл бы по этой дороге и остался жить. Ни одного. А ведь я искал очень дотошно, поверь! Ни одного!.. Самая большая отсрочка была у молодого пожарного. Виктор Сёмин. Случай номер 25. Он умер приблизительно через четырнадцать часов, как проехал по этой дороге. Разбился, сорвавшись с крыши, куда полез чинить антенну Думаю, на этом месте, Мареев ткнул пальцем вниз, что-то происходит с вероятностями. Какие-то неизвестные науке преобразования. Изменяются законы бытия.
Может, всё гораздо проще? заметил Сергей. Теория вероятности допускает совпадения.
Допускает, согласился Мареев. Допускает. Слушай, а ты смелый малый! Ни за что бы не пошёл с незнакомым человеком, который несёт ахинею. Не стоит дёргать судьбу за хвост. Тем более, когда ты так молод.