Такой чистой открытой любовью.
Я всю ласку, всю нежность ему бы отдал,
Я бы верил, что ты со мною.
Если б я был художником, было бы счастье,
Но я не художник, нет.
Боль останется болью, страсть останется страстью,
Но не я напишу твой портрет.
2007
Мы не вдвоём, но чувства не обманешь
Мы не вдвоём, но чувства не обманешь,
И мне тебя так просто не забыть.
И мне осталась на прощанье память,
О том, что посчастливилось любить.
И я писал тебе об этом строки,
О жизни, помнится, и даже о судьбе.
И были вечера и ночи одиноки,
Но я писал о чувствах, о тебе.
Но ты же холодна к моим стихам,
Ты никогда не восхитишься ими.
Прости, что для тебя я их писал,
Они не перестанут быть твоими.
Ты ни одной строки в них не прочтёшь,
И не подумаешь ни на одно мгновенье,
Как билось сердце чувственно и в дрожь,
И как я увлекался вдохновеньем.
И всё же, самою большой наградой
Мне было б, если б ты сочла сказать:
«А знаешь ли, я очень рада,
Что ты не бросил их писать».
Песня
Снегопад, снегопад, снегопад,
Скрой следы её туфелек тонких,
Чтобы смех её звонкий звонкий
Мне не вспомнить уже никогда.
Чтоб забыть её ласковый взгляд
И нежную грусть улыбки.
Заметай, заметай, снегопад,
Все печали и все ошибки.
Заметай, заметай, заметай,
Ничего не желаю помнить.
Что же снег твой проклятый тает.
Давай-ка ты лучше спой мне.
Спой, да так, чтобы вон из души.
Чтоб ни голос, ни взгляд не остался
По которым когда-то грустил.
Пой, снегопад! Пой, снегопад! Пой, снегопад, и пляши!
Да мало ль в кого я влюблялся.
Да мало ль кого я любил.
А теперь затяни заунывную,
Что-то хочет душа погрустить.
Как любил я когда-то милую,
Как её не могу забыть.
В прошлое
Ну вот и всё, тебе моя последняя строка,
И между нами нет ни слова и ни взгляда.
И ты, увы, увы, со мной не рядом.
Ты от меня безумно далека.
Прости меня за все мои стихи,
Что для тебя написаны так нежно.
Прости меня, что всё-таки надежда
Но, впрочем, хватит вспоминать грехи
И глупости, и прочее былое.
Всё позабудь, иди своей тропой.
И если ты всё та же, то с тобою
Пускай пребудет кто нибудь такой,
С кем ты захочешь лучшего себе,
И вспомнишь обо мне. В былое глядя
Я ж благодарен той судьбе,
Что не свела меня с такою бляю.
2010. 16.10.2017
Никто не знает, как рождаются стихи
Никто не знает, как рождаются стихи,
Лишь тот, кто всей душой болел.
Кого они томили, как грехи,
Кто, как свеча, в стихах горел.
Кто весь сгорал, до углей и дотла,
Кто всё сжигал спокойствие и разум.
Но в том огне, как ночь была светла,
Он тоже знал. Поэзией наказан,
Быть может, он. Прости меня, Господь,
И всё-таки, не каждому понять,
Как ломится душа, и тает плоть,
Чтоб всё излить и чтобы написать.
Чтоб всё излить, и чтоб легко вздохнуть,
Всё выложив и высказав при этом.
Чтоб сквозь печаль и трепетную грусть
Понять, какое всё же счастье быть поэтом.
Нет прежней радости
Нет прежней радости, и счастья больше нет.
И прежней искренности в строках нет, не будет.
Я очень много потерял за пару лет
И с парой вверенных чужих и милых судеб.
Я искренне теперь не рассмеюсь,
Не утону в мечтаниях и спорах,
Что очень, очень скоро
Пройдут печаль и грусть.
Что ж, пусть пройдут, теперь мне всё равно.
Пусть будет так, как будет.
Пусть кто-нибудь решит и всё рассудит,
Пусть кто-нибудь допьёт моё вино.
Я всё утратил, искренность ли чувств,
Утратил нежность, страсть и силу
Сердца, что когда-нибудь любило,
И пламень дерзких уст.
Я стал другим, былого больше нет,
И прежнего, увы, уже не будет.
Я очень много потерял за пару лет
И с парой дорогих ушедших судеб.
2010
Тревога
Дни и ночи много много
На душе моей тревога
Снова говорит.
На столе горит свеча,
Жадно в тишине треща.
По кому горит?
Может быть, она по мне?
Может, по моей стране?
Может, просто так?
За стеной играет скрипка.
Кто-то тихо дверью скрипнул
Грустной скрипке в такт.
Может, кто пришёл за мной?
Может, за моей страной?
Может, это друг?
Снова выглянул в окно.
Ночь. Уже темным-темно.
Я увидел вдруг:
Тряпка ночи чернь черна.
Как бельмо висит луна.
Тишина ночи.
Как-то мне не по себе.
Сел и встал не стал сидеть
Стоя помолчим.
Знать, не зря горела свечка,
И играла в этот вечер
Скрипка грусти в такт.
Может быть, она по мне.
Может, по моей стране.
Но не просто так.
Ты знаешь, я не люблю просить
Ты знаешь, я не люблю просить,
Но мне сегодня отчего-то грустно.
Сегодня тягостные чувства
Меня решили погубить.
Ты просто посиди со мною рядом,
Не нужно ничего ни говорить, ни делать.
Я буду занят сам своим уделом,
А больше ничего не надо.
Я помолчу немного сам с собой,
Подумаю о чём-нибудь, осмыслю.
Я соберусь с серьёзной мыслью
Над жизнью, смертью, над судьбой.
Как и теперь, я думаю порой,
Что значит моя жизнь в судьбе других?
Что значат этот самый стих,
И все стихи, написанные мной?
Не нужно возражать и соглашаться,
Я знаю, ничего не значат.
Давай же выбросим тот лист, который начат,
Давай научимся прощаться.
Хоть и не склонен я грустить,
Но мне сегодня отчего-то грустно.
Какое всё-таки ничтожное искусство
Никчёмной жизнью жить.
Есть стихи, от которых грустно
Есть стихи, от которых грустно,
Что написаны просто так.
От безделья, не для искусства,
Не от души и не сердцу в такт.
Не от большого таланта, нет.
Из навязчивых слов и фраз.
Просто так, просто чушь, просто бред.
Написанные на раз.
Написанные без права, да.
И даже бывает обидно
Что за чушь! Это правда,
Есть стихи, за которые стыдно.
Я ухожу поутру в темноте
Я ухожу поутру в темноте,
Разглядеть не желая чужую квартиру.
Чужое давно мне претило.
Обои и те
Противны.
Опостылевший вид из окна.
Свет фонаря напротив.
Взгляд отворачиваю. Стена,
В прикосновенье к которой профиль
Стынет. Я не вернусь до темна.
В успокоенье закрытых глаз
Вся темнота в просторах.
И ничего, никого, кроме нас,
Нас, которых
(Боже правый, в который раз !)
Терзает, ломает свет,
Ожидающих тьму, как счастье,
Которого всё таки нет
И жизнь чёрно белой масти.
Горит рассвет.
Становится озарена
Знакомая до отвращенья
В четверть, в десятую часть окна,
Комната нет помещенье,
Ибо помещена
В жизнь мою (даром, что молод).
За ту сторону казённых дверей!
Плевать на время, усталость, голод.
Так уводите меня скорей,
Лестница, улица, город.
В тонких книжках будут строчки
В тонких книжках будут строчки,
А меня уже не будет.
Мои сыны и мои дочки,
Мои маленькие люди.
И, быть может, в уголочке
Кто-то даже ночь загубит
С тихой грустью в одиночку,
Что меня уже не будет.
В тонких книжках будут строчки,
И, быть может, книжку купят.
И тихонько в уголочке
С наслажденьем ночь загубят.
А быть может, той же ночкой
Кто-то в книжку палец сунет,
Замарает книжку в слю́нях,
Может, даже в книжку плюнет
Не понравилось ни строчки.
Ах, посмотри, какая грусть
Ах, посмотри, какая грусть!
Какая боль и трепет в лицах!
И сердце хочет жить и биться,
Но знает жизни не вернуть.
Скажи, наверно, мне всё это снится?
Ах, отчего я не проснусь.
Нет, ты не спишь, и жизнь не сон.
И эта боль тебе не снится.
И эта грусть, и этот стон,
И глупых судеб вереница.
Ах, если б это был лишь сон!
И всё-таки, взгляни вокруг,
И ты увидишь: есть иное,
И есть влюблённые, и эти двое
Впредь не разнимут нежных рук.
Есть беззаботные мгновенья
И звонкий смех в забавах детских,
И счастье чьих то планов дерзких,
Восторг и радость, изумленье
И искренность улыбок встречных
Чужих и близких в знак ответа.
И радость в мелочах простых и вечных.
Скажи, ты видишь ли всё это?
Я вижу! Вижу! Мир прекрасен!
Какой весёлый трепет в лицах!
И сердце хочет жить и биться,
И жизнь начнётся с новой страстью.
Скажи, наверно, мне всё это снится?
Нет, ты просто разделил чужое счастье.
Вечер поэзии
Вечер поэзии. Милая девочка,
Мне бы только начать писать,
А потом никуда не денется
Рифмы красивая стать.
А потом никуда никуда
Не разбегутся проказницы мысли.
Мы удержим их и тогда
Уловим нам нужный смысл.
Мы напишем с тобой обо всём,
О чём нашим душам захочется.
О радуге под дождём,