Дарья Наместникова
Наброски. Автобиографический роман с терапевтическим эффектом
Пролог
«Над крышею небо,
Всему своё время»
(гр. «Чайф»)
̶ Знаешь, в школе, в старших классах, мы писали сочинение. Такое Тестовое, в качестве промежуточной проверки. Помню, в тот день в город пришла настоящая весна. Окна кабинета литературы выходили на бульвар
Да, прямо сейчас я вижу эту картину.
С портретов по периметру равнодушно взирают великие.
Лучи солнца идут параллельно, сколько могут, потом попадают на чьи-нибудь часы, значок или заколку и начинают носиться сумасшедшими зайцами.
Форточки приоткрыты, чтобы хоть немного унять чугунные батареи.
Но всё равно жара царит над классом.
Сонную тишину нарушает только скрип старых парт, которым эта тишина по барабану.
Ребята угомонились, хмурятся, чешут носы и водят по бумаге шариковыми ручками. Кто стремительно, кто еле-еле.
Моё сочинение готово. Я не цедила его по капельке, а выплеснула на тетрадный лист одним движением, целиком. И теперь есть время на тонкую полоску между форточкой и рамой. Ярко-синюю полоску, сквозь которую просачиваются, протискиваются с бульвара звуки, запахи, краски.
Там жизнь, свобода. Там любовь
Через несколько дней мы разбираем работы. Преподаватель литературы ̶ не женщина, а дама. Серебряный век, тонкая кость, благородный профиль, «дыша духами и туманами», всё такое.
Она любит тех, кто любит Цветаеву, Ахматову. И слушая их на конкурсах чтецов, скрещивает тонкие пальцы, прикрывает глаза, кивает в такт.
Я люблю Есенина и читаю на конкурсе его не самое салонное стихотворение. «Можно было что-то приличнее выбрать», качает головой А.Г.
Хотя, в принципе, ей всё равно. У меня твёрдая четвёрка по русскому и пять с минусом по литературе, но я не вхожу в сферу её интересов.
Возможно, потому, что не формат, не категория.
Недостаточно интеллектуальна, но и не глупа, на золотую не претендую, но никогда не троечник. И вообще сама по себе.
Она словно чувствует, что во мне что-то есть, но никак не может нащупать.
Это чуть-чуть раздражает. Её. Не меня.
«Послушай, говорит А.Г., помахивая в воздухе тетрадкой, как веером. Послушай, у тебя странное сочинение. Да, я поставила пять с минусом. Но
Это, правда, странно. Ощущение, что ты идёшь по коридору и заглядываешь в разные комнаты. Нет, чтобы выбрать одну и всё подробно рассмотреть! Здесь побыла, там побыла. Очень странно Не сочинение, а наброски!»
С тех пор прошло тридцать лет.
И триста раз я удивлялась избирательности памяти.
По какому принципу она игнорирует одни события, встречи, поступки, добросовестным дежурным стирая мел с доски?
И почему другие фразы (конкретно эта, про наброски) написаны на лбу несмываемым маркером и определяют всю последующую линию поведения.
Всю дальнейшую судьбу.
Преподаватель литературы смотрела в корень. Моя жизнь похожа на наброски. Как минимум, в работе. Как максимум, в любви.
Профессии «наброски» пошли на пользу: я достаточно набралась, наслушалась, насмотрелась, напробовалась, натренировалась.
Софт скиллс, так это вроде называется?
А вот любовь
Как пел герой Ярмольника в «Перекрёстке»:
«Всё мне кажется, я
На нём свернул не туда».
Иногда мне тоже кажется.
Нет, не каждый день. Не в суете рабочих будней, не в простых житейских удовольствиях
Знаешь, есть время ̶ раннеутреннее ̶ когда на свете настолько тихо и чисто, что правда умножается на два, а то и на три. И ты хотел бы от неё отмахнуться, но не можешь. И ты хотел бы не понять, но понимаешь. Как-то само понимается, вне зависимости от твоих планов и предпочтений.
Что понимается? Ну Что это была любовь.
Как у Roxette, It must have been love.
Моя. Большая. Самая.
М.Б.С.
Любовь, из которой я вышла, как из одной из тех комнат, не успев разобраться.
Любовь, в которой я не осталась.
Может, к счастью. Скорее всего, к счастью.
Любовь, которую я не заслужила.
Но которая была такой настоящей, что на вопрос «Верите ли Вы в любовь?»,
я неизменно отвечаю:
«Да».
ГЛАВА I. Подростковье
«Пустынной улицей вдвоём
С тобой куда-то мы идём»
(В. Цой, гр. «Кино»)
̶ Ну, слушай, ноу драма. Было бы грустно, если бы всё это время я сидела с прялкой у окна, смотрела вдаль и ждала своего ненаглядного. Нет, нет, что ты!
У меня получилось чудесное тридцатилетие, полное открытий, встреч, путешествий и приключений.
Я училась, работала, дружила, смеялась, любовалась закатами и рассветами, фотографировала, сочиняла, помогала
Я влюблялась.
Я жила!
Почти всегда я жила без него.
И почти всегда я жила с ним: он оставался в моём сердце, он никогда оттуда не уходил.
***
Ладно, давай по порядку.
Представь: «лихие 90-е». Самое начало.
Мне и моим друзьям по 14 17лет.
Мы идеальная иллюстрация эпохи: бывшие октябрята, бывшие пионеры, несостоявшиеся комсомольцы, правильные, послушные девочки из хороших семей, входим в новый мир.
Этот мир ещё катится по инерции, по старым рельсам. Но в этом мире уже не надо быть правильным.
Надо быть дерзким, «чётким», курить в подъездах, носить блестящие лосины и выливать тонны лака на стоящую волной чёлку.
И подругам, и мне, действительно, повезло с семьями.
Наши родители, ещё более правильные и послушные, очень любят нас.
Но теперь им не до нас. Совсем.
Послушай, те, кто сегодня восхищается «прекрасными свободными 90-ми», понятия не имеют о той эпохе.
Это не была свобода.
Это был хаос, беспредел и волчий закон.
Добыть колбасы, продержаться пару месяцев без зарплаты, придумать, где заработать нам деньги на джинсы вот главные задачи родителей.
А ведь их никто этому не учил. Их к такому не готовили
Иногда я спрашиваю: «Мы же виделись рано утром, до школы. Потом поздно вечером, перед сном. Неужели вас не волновало, где я проводила дни напролёт, с кем?».
Отвечают, что полностью мне доверяли.
Но, по факту, они выживали в новой реальности без правил.
Там, в принципе, никому нельзя было доверять. Кроме собственных детей.
Да, я думаю, что нам просто очень повезло. Мне и моей семье. Моим подружкам и их семьям. Каким-то чудом наше подростковье не стало страшной сказкой, а превратилось в источник тысячи и одной истории. «А помнишь, как мы?»
Помнишь наш старый двор? С футбольной коробкой по центру.
Помнишь детский садик? И пять веранд по пяти углам.
Днём там гуляли дети.
Вечером тусовались мы. Несколько подружек-одноклассниц и старшая сестра одной из нас.
Сумерки медленно заливали территорию садика. Мы пробирались внутрь сквозь дыру в заборе. Обшарпанная веранда становилась нашей гостиной, клубом, великосветским салоном. Мы рассказывали друг другу небылицы, листали модные журналы, слушали кассетный магнитофон и мечтали.
Однажды в детский садик забрели два парня из соседнего двора.
Мы знали толк в хорошей беседе.
И они остались. Затем к ним присоединились ещё двое.
Ещё. И ещё.
Вскоре у нас сложилась компания, о которой снимают сериалы, типа, «Беверли Хиллс 90210», или «Элен и ребята».
Чем мы занимались? Сложно поверить, но всё было в высшей степени пристойно.
Родители не зря нам доверяли.
Гитара, разговоры, смех, настольные игры, футбол в «коробке»
И мороженое коробками.
Пломбир, шоколадное, из ближайшего гастронома.
Да, все курили. Да, кто-то мог сказать пару слов на «исконном русском».
Но эти же люди, вот эти вот самые, бежали со всех ног смотреть мультики Диснея, когда мама подружек кричала в окно: «Утиные истории!».
Память не только избирательна. Она изобретательна.
Играя на наших чувствах, память записывает информацию то в виде запахов, то в виде звуков
Будешь смеяться, но почти каждая любимая песня связана у меня с человеком, местом или событием.
А ещё лучшие моменты часто сохраняются картинками, иногда коротким метром, клипами, видеороликами.
Например, вот август, темнеет рано, все собрались вокруг большого деревянного стола, одни играют в карты, другие на гитаре. Вдруг, как по команде, все поднимают головы, а там, над нами ̶ огромное, высокое, темно-синего бархата небо. И россыпи звезд, театрально ярких.