***
Натянув одеяло на голову, я вдыхаю запах собственного тела и разлитого на кровать вчерашнего кофе. Окна плотно закрыты, на мне нет скользкого платья, ноги спокойно шевелят пальцами. За окном шелестит дождь, а в дверь вот-вот постучат. Сейчас 2015-й год, мне 15 лет, и это дом моих дяди и тети. Теперь можно открыть глаза. Теперь это не страшно.
Кажется, на озеро мы сегодня не идем, говоришь ты, распахивая дверь, и с размаху прыгая в мою кровать.
Похоже на то, зевая отвечаю я, можно я обниму тебя? Такое чувство, что сто лет не видела или хуже того.
Что может быть хуже ста лет? Смеешься ты и обнимаешь меня.
Дожить до ста лет, неуверенно шучу я.
Мы с тобой точно не доживем, самодовольно говоришь ты и вытаскиваешь из карманов шорт пачку.
Что здесь? Удивляюсь я.
Родители уехали еще утром, откроем окно, закроем дверь.
Я надеваю свитер, пока ты открываешь окно, звук дождя заполняет комнату, заполняет наши легкие и весь этот день. Мы садимся на подоконник друг напротив друга, переплетаем наши колени. Запах табака смешивается с запахом летнего дождя. Мы целуемся, пока пепел не падает на твои колготки и не оставляет на них маленькое светлое отверстие.
Вот дерьмо, говоришь ты, надо будет их сохранить.
Мы смотрим на дождь, я глажу сигаретный след на твоей ноге.
Как думаешь, а что делают водопады? Хитро глядя на меня, спрашиваешь ты.
Падают, наверно, отвечаю я и тут же понимаю, что это ловушка, и ответа на этот вопрос нет.
Через два года ты скажешь мне, что нет ничего глупей подростковых влюбленностей. Но это будет уже совсем другой день и другая жизнь, и поэтому не будет иметь никакого значения.
Сегодня мы засыпаем вместе, слушая музыку через одни наушники, накрывшись с головой, чтобы никакие посторонние детали не вторглись в наш мир.
***
Еще не открыв глаза, я провожу рукой под одеялом, твоей руки здесь нет никаких следов тонких пальцев с ногтями под самый корень, сколько бы я их не искала. Даже тепло под одеялом какое-то не твое. Я задаю свои обычные вопросы и вдыхаю воздух комнаты. Пахнет свежей краской. Белой догадываюсь я. Из ванной слышу шум воды. Сколько мне сейчас лет, и кто выйдет из этой двери? Стоит ли вообще открывать глаза?
Звук воды затихает, а я все еще медлю. Очень плохо не знать какое сейчас время года.
Мокрые волосы касаются моего лица, и я чувствую колючий поцелуй в угол губ.
Привет, говорю я и открываю глаза.
Почему у тебя всегда такой вид, как будто ты видишь меня впервые? спрашиваешь ты. Кофе хочешь?
А тебе бы больше понравилось, если бы я смотрела на тебя, как на старое надоевшее пальто?
Нет, но не так ошарашенно, как будто ты сняла вчера какого-то мужика в баре, а он вдруг оказался настолько наглым, что решил остаться на ночь.
Я смеюсь и всерьез пытаюсь вспомнить что-то подобное, но не могу.
Останешься дома?
Да, наверно. Мне кажется, все самые приличные главы своей диссертации я написала в этой кровати.
Эта кровать вообще самое приличное место во всем городе, надо почаще тебя отсюда вытаскивать. Ты улыбаешься улыбкой христианского миссионера, и мне хочется, чтобы ты поскорей ушел.
Кстати, останавливаю я тебя на пороге, что делают водопады?
Тебе это для диссертации нужно? Странный вопрос. Водопады падают это же очевидно.
А ты бы стал со мной встречаться, если бы моя диссертация была про водопады? пытаясь уколоть тебя, спрашиваю я.
Не знаю, наверно. Ты говоришь это так легко, как будто я спросила тебя положить ли тебе сахар в кофе, а ты «не знаю, наверно». В тишине я мысленно насыпаю в твой стакан весь сахар, который есть в доме.
Прости, морща лоб, говоришь ты, ты же про другое пишешь.
Ладно, забудь.
Я беру кружку кофе, заботливо оставленную на столе, и возвращаюсь в кровать: кофе на стол, ноутбук на колени, чувствую в себе силы написать хотя бы пару страниц. После трех абзацев, начинаю клевать носом. Зачем я опять начала пить таблетки, думаю, проваливаясь в сон.
***
Даже через закрытые веки вижу, что уже почти стемнело. Неужели я проспала весь день? Даже не пытаюсь нащупать ногой ноутбук его здесь нет, я знаю. Я никогда не просыпаюсь в одном и том же месте.
Пахнет кошками, какой-то сухой травой и старостью. Одеяло тяжелое, подушки бархатистые, я трусь о них щекой. Здесь ты в безопасности, шепчут они. Разве? Что там за окном? Ранняя весна. Ненавижу это пронзительно-голубое темнеющее небо. Да и весна была так себе. Может быть в другой день? Может еще не поздно? Но подушки трутся о меня, все больше делая мир материальным, лишая меня последней возможности представить что-нибудь другое. Я чувствую, как на ноги мне приземляется что-то тяжелое и урчит.
Бабушка? Зову я.
Я здесь, милая. Что ты? Бабушка садится ко мне на кровать и гладит своей восковой рукой по голове.
Мне приснился плохой сон. Кажется, в нем я была взрослой. Или это была не я?
В том, чтобы быть взрослой нет ничего плохого, но тебе до этого еще очень-очень далеко.
Правда? А мне кажется, что я уже была взрослой, и это было нехорошо.
Все будет хорошо, крошка, ты вырастешь сильной, красивой и умной, влюбишься в самого лучшего человека на земле, вы поженитесь и будете очень счастливы.
А Филя еще будет жив? Спрашиваю я, поглаживая рыжую шерсть кота. Морщины бабушки складываются и раскладываются в узор, похожий на крылья бабочки.
Боюсь нет, жизнь кошек не такая длинная как у людей.
Но что же тогда хорошего? Почти плача, спрашиваю я.
Хорошего очень много, видишь фотографию на стене? Это мы с твоим дедушкой на фоне водопада Виктория. Дедушки уже нет с нами, а водопад все еще там, а значит и мы с дедушкой все еще где-то там, среди этих брызг.
Я долго смотрю на фото, но что-то не дает мне успокоиться и снова зарыться в тяжелое одеяло и уснуть под монотонное бормотание бабушки.
Если вы с дедушкой все еще кружите среди брызг, то что делает водопад? Морщины бабушки опять складываются бабочкой.
Это сложный вопрос, милая, ты еще встретишь того, кто сможет ответить тебе на него.
***
Я просыпаюсь, но прежде чем открыть глаза, я хочу понять: какое время года за окном, какой сейчас год, что это за место, в котором мне предстоит оказаться?
Если я открою глаза, все, конечно, станет понятно, но тогда у меня не останется ни единой возможности на что-то другое. Окно приоткрыто, я чувствую запах гниющих листьев, холод царапает мне запястья, не слишком больно, а так, чтобы рассказать о себе.
Что ты говоришь мне? Сейчас поздний октябрь, ты забыла закрыть окно и вот-вот луч холодного солнца расчертит тебе лицо надвое.
Я чувствую как солнечный скальпель проводит ровную линию от темного пробора на голове до подбородка. Зачем ты щекочешь меня? Хочу чтобы ты проснулась и посмотрела вокруг. Разве тебе не интересно, почему ты уснула в одежде?
Нет, не интересно! Беззвучно кричу я и зажмуриваюсь еще сильней. Пытаюсь вернуться в теплую бабушкину комнату с урчащим котом; в прохладную белую квартиру, где кто-то заботливо оставил мне кофе; на подоконник, где я была самым счастливым человеком на земле.
Но я не слышу звука дождя, урчания кота, не чувствую запах кофе. Мне не за что зацепиться. Я в ловушке.
Я ощущаю легкое прикосновение к своим волосам. Я не вижу, но знаю, что это твоя рука с такими короткими ногтями, что не зацепят ни один мой волос.
Открой глаза, милая. Посмотри на меня, просишь ты.
Я уверена, что это ты это твои руки, твой голос, твой шрам на запястье, но почему я не хочу открывать глаза, почему не в этот день?
Посмотри на меня, опять просишь ты.
Почему это так важно, если я знаю, что это ты?
Это важно, поверь.
Помнишь, ты спросила меня, что делают водопады? Если ты ответишь мне, я открою глаза.
Я отвечу, обещаю.
Что делают водопады? Спрашиваю я и вижу, как за окном льется дождь, наши переплетенные колени, чувствую запах сигарет и твои волосы у себя во рту, а где-то внизу там, где струи воды почти достигают земли, вижу, как бабушка и дедушка, искрясь, танцуют свой вечный танец.