-Ну, слава богу, хоть ты живой, - сказал я и полез в карман за сигаретами. Руки при этом тряслись так, что я чуть карман не оторвал. Страх в глазах водителя сменился любопытством.
-Эй, ты чего? А кто не живой? Что случилось-то? И кто ты такой? - спросил он, теперь уже вполне внятно.
-Ты извини, - сказал я, - но я тут у тебя покурю. Это раз. Я - пассажир, это два. Сел в Вильнюсе, билет могу показать. Что случилось, не знаю, - это три. Я проснулся, когда мы стояли на границе. Дверь была открыта, я вышел проветриться. Все спали, включая вас с напарником, но это ладно бы. Телефон не работал, я никому из своих дозвониться не смог, но это тоже ладно, со связью всякое бывает. А потом я сунулся к тебе, чтобы спросить, почему так долго стоим. И мне показалось, что ты холодный и не дышишь. И этот, - я кивнул на все еще неподвижного напарника, - тоже. И вообще все. Я вас тряс и громко орал на весь автобус, но никто даже не шелохнулся. Я чуть не обосрался. Но решил, что надо доехать до бензоколонки - ну, до любого места, где есть люди. Вызвать полицию, «скорую», пожарных…
-Пожарных-то зачем? - серьезно спросил водитель.
-Чтобы водички дали попить, - огрызнулся я. - Ну сам подумай, откуда я знаю, кого надо вызывать в таких случаях?
-Яша, это кто тут? - сонно пробормотал второй водитель. - Чего стоим?
Яша, значит. Спасибо, хоть не Лазарь.
-Мальчики, что-то случилось? - шепотом спросила бортпроводница. Я и не заметил, как она подошла.
-Херня какая-то на границе случилась, сам ничего не понимаю, - тоже шепотом ответил мой оживший покойник. - Этот, - он кивнул на меня, - говорит, все отрубились, а он нет. Разбудить никого не смог. И как-то нас оттуда увез. Ну и слава богу. Сейчас покурю, и поедем дальше.
Бортпроводница прижала ладони к щекам, тихонько ахнула:
-Погоди, а когда граница-то была? Ничего не помню. Мы же ее еще засветло должны были проезжать, около восьми. Как я могла заснуть? А вы как?..
-Все, хватит, - бесцеремонно оборвал ее водитель Яша. - Ты не помнишь, я не помню, он не помнит, зато все живы-здоровы, считай, не было ничего. Иди, выпусти пассажиров покурить, а то они все сейчас сюда ломанутся выяснять, чего встали в чистом поле.
В салоне автобуса меж тем началась какая-то жизнь: кашель, голоса, шелест пакетов и скрип сидений. Обычно такие звуки меня раздражают, но сейчас показались сладостной музыкой. Симфония ре мажор «Все опять нормально», исполняет любительский оркестр воскресших мертвецов. Слушал бы и слушал. А тут еще бортпроводница вступила с короткой, но содержательной арией на двух языках: «Стоянка десять минут, просьба не опаздывать, тен минетс стоп, плиз донт би лейт». Дружный топот ног по проходу был ей ответом.
-Не хочешь проветриться? - спросил меня водитель Яша. - У нас тут вообще-то нельзя курить. Сами мучаемся.
-Да, извини. - Я поспешно выбросил сигарету в приоткрытую форточку. - Ни черта не соображаю. Сейчас пойду. Но… Что это вообще было?
-Ты меня спрашиваешь? Сам же говоришь, я спал, ни на что не реагировал. Откуда я знаю?
-Ну как. Вы же все время там ездите. Наверное, не в первый раз такое. Или в первый? Просто ты как-то слабо удивился. И вроде не испугался. И почему-то сразу мне поверил. Я бы на твоем месте решил, что мужик за рулем - террорист, отравил всех газом, угнал автобус…
-Ага, прямиком в Албанию, - ухмыльнулся он.