– ?Снорри рассказал, что было в той башне. Огромный тролль… И он смеялся, когда убивал моих друзей, от его смеха кровь стыла в жилах. Но они сражались и умерли как настоящие воины. А я нет… А потом я услышал смех тролля, он шел за мной. И я бежал,
бежал, пока не увидел, то самое окно в воздухе. Не знаю, кто из богов направил меня, но я прыгнул в окно, и все исчезло…
Старик сжал виски ладонями.
– ?Все пропало: и Башня, и наш корабль, и тело Снорри. Я оказался на незнакомом берегу. Там я сделал плот и доверился волнам и ветру. Много дней меня носило море, но даже такая смерть оказалась мне не по чести. Море выплюнуло меня, как дохлую рыбу. Так я попал на земли скерлингов и стал одним из них. Я стал навси… Теперь я умираю от старости. Мои волосы выпадают, руки уже не держат меч, ногти облезли, и их не возьмут даже на Нагльфар… Скажи мне, Вильгельм, как я войду в чертоги Одина?
Вим промолчал. Старик смотрел на него, не моргая. Один глаз у него был зеленым, другой оказался мутным и пустым – старик страдал от катаракты.
Так-так… Вим присмотрелся к здоровому глазу. А знакомый цвет… Если бы второй глаз старика не был слепым, Вим бы поставил на то, что он окажется ярко-голубым. Теперь понятно, почему старик выглядит таким изможденным. Дело в артефакте – вот что высосало его силы и довело до подобного состояния.
Вим поджал губы. А он недооценил викингов. Мало того что один из них ушел от Стража живым, так, похоже, и из Черной Башни тот вышел не с пустыми руками. Интересно, а какой это артефакт? Старик, заметив его взгляд, криво усмехнулся.
– Ты не похож на воина, Вильгельм. Ты слышал мою историю, я же хочу услышать твою. Кто ты? Что привело тебя в эти земли?
– А я и не воин. – Вим развел руками. – Скажем так: я скальд, кажется, это так у вас называлось.
– Скальд? – Старик вздрогнул. – Тот, кто идет за героем и слагает о нем песни?
– Хм… Можно сказать и так. Правда, с пением у меня не очень…
Старик моргнул и вдруг разразился, сухим каркающим смехом. Тело его сложилось пополам, плечи тряслись, руки дрожали. Он едва не свалился со своего укрытого шкурами ложа.
– Скальд? – проговорил он сквозь приступы нервного хохота. – Скальд, который не умеет петь?
– Ну… – Вим смутился. – Зато я умею играть на губной гармошке.
– Сакльд?! – прохрипел старик. Он обратил к Виму лицо. Веки старика дергались. – Пятьдесят лет я молил богов, чтобы они привели ко мне воина. Крепкого и сильного, сразиться с которым будет честью для меня, а вместо этого… Ты хотя бы умеешь держать меч, скальд?
– Приходилось, – признался Вим. – Но я предпочитаю ненасильственные методы.
– Скальд! – Старик его не услышал. – Видимо большего я не заслужил. Значит, будет так…
– Что будет? Вы хотите, чтобы я сложил песню о ваших подвигах? Но…
– Я хочу предложить тебе сделку, скальд. Честную сделку. Я отдам тебе самое дорогое, что есть у меня, – мою дочь…
Аска ойкнула и прикрыла рот ладонью. Старик даже не повернулся.
– Взамен я прошу одного. Сразись со мной в честном бою. До смерти.
– Что?!
– Не бойся, скальд, – усмехнулся старик. – Я стар, и в моих руках нет былой силы. Не знаю, смогу ли я дважды поднять копье… Ты легко победишь меня.
– Погодите! – Вим поднял руки. – Мне вот эта сделка не кажется честной. Ваша дочь, конечно, красавица, но…
– Испугался, скальд? Струсил?
– Да почему «испугался»?! Так нельзя делать!
– Нельзя?! Я должен умереть в бою, с оружием в руках. Иначе, как я попаду в Вальхаллу?
Вим выругался.